第93章 九十三

雨是在陆北辰赶到鼓楼东街时下大的。

赵竞把车停在巷口，熄了火。电影院门厅的灯全暗了，售票窗口的木板合着。街上空无一人，连挑糖粥藕担子的阿婆都收了铜锅，竹扁担的影子消失在巷子尽头。

丁香树下空荡荡的。

满地淡紫色的花瓣被雨水泡得发白，像她揉皱了又展平的笑脸。

石阶上，安安静静搁着两张电影票。

他站在原地，看了那两张票很久很久。

久到雨水打湿了他的肩章，久到风把丁香花吹得落了他一身。

他不敢走过去。

他怕一碰，就承认了那个不敢想的事实——她真的在这里，等了很久很久。

从太阳当空，等到大雨倾盆。

久到把票都泡烂了。

他慢慢走过去，蹲下来。

指尖刚碰到冰凉的纸页，票就碎成了一团。

他能想出她站在这里的样子——踮着脚，面朝巷口，脚后跟微微抬起。这个姿势他太熟了。小时候她在窗台上等他回家，下巴搁在窗棂上，一看见他的身影就冲出来扑进他怀里。

后来她在校门口等他来接，踮着脚，眼睛亮晶晶的。

今天她不在家里等，不在校门口等。

她走到一个他能看见的地方等。

他还是没来。

她把票放在石阶上。

她走了。

他深吸一口气，雨水顺着帽檐往下淌，滴在他的手背上。

忽然抬起右手，一拳砸在丁香树的树干上。树干纹丝不动，雨水从树叶缝里簌簌落下来，浇在他肩章上。

刚缝合的伤口又崩开了——左臂猛地一抽，他没吭声。

血从绷带边缘渗出来，顺着小臂往下淌，粘腻腻的，和雨水混在一起往下滴。

赵竞在车里看着，指尖搭在方向盘上，没敢发动车。

他跟了陆北辰十几年，从没见过他这样。

他看见陆北辰背挺得笔直，像一杆上了膛的枪，却透着一股说不出的垮。他把额头抵在粗糙的树皮上，闭上眼睛。雨水顺着他的下颌线往下淌，在领口积成一小汪水。

赵竞没有下车。他把目光移开，盯着挡风玻璃上被雨一层一层糊住的水幕。

过了很久，陆北辰直起身。

他只是抬起右手，用指尖轻轻蹭了蹭石阶上残留的、被雨水晕开的蓝黑色票墨，指尖沾了一点淡灰色的印子。

他攥紧了右手，把那点墨渍攥进了掌心。

打开车门坐进后座。

“回家。”

两个字，声音哑得像砂纸磨过木头。

客厅的灯亮着。玄关的灯也亮着。

他推开门，站在玄关里。

鞋柜上她的布鞋不在。

茶几上搁着她早上没喝完的半杯水，水面平静，没有一丝波纹。

沙发上的驼色羊毛毯叠得整整齐齐，边角被人仔细掖过。

以前不管他多晚回来，她都窝在沙发上等他。有时候等睡着了，书滑到地板上，布丁蜷在她膝盖上打呼噜。他走过去把书捡起来，把她抱上楼。她半梦半醒地搂住他的脖子，含含糊糊叫一声“哥”。

现在沙发上空着。

毯子叠得整整齐齐。

她不在。

周妈从厨房探出头，围裙上沾着面粉。“先生，小姐没跟你一起回来？”

他没有回答。

她不想回来，她一个人在雨里等了这么久，把票放在石阶上走了，没有回家。

他转身推开门，再次走进雨里。

赵竞刚把车停进院子，看见他又出来了，愣了一下。“副站长——”

他拉开车门坐进后座，赵竞发动引擎。

雨刷器在挡风玻璃上刮开一层又一层水幕。车子在鼓楼东街一圈一圈地转，经过校门口那棵梧桐树，经过她常去的那家馄饨摊，经过夫子庙关了门的书铺。

每条她可能走的巷子他都找过了。

没有人。

车停在路边。雨刷器还在来回刮。

赵竞从后视镜里飞快地扫了一眼。

陆北辰靠在后座上，闭着眼睛。左臂无力地垂在身侧，衬衫袖子已经被血浸透了一大片。他的右手搭在膝盖上，指节一下一下敲着裤缝。

车里静得可怕。

只有雨刷器刮过玻璃的声音，一下，又一下。

他想起她八岁那年刚到陆家，半夜怕黑，抱着枕头站在他门口，小小的一团影子投在门缝里。他把她抱回床上，她拉着他的手指不肯松。

他说不走，她闭上眼睛又睁开，过一会儿再闭上。

这些年他一直睡在她隔壁。

不管多晚回来，玄关的灯永远亮着。

他从来没有让她一个人淋着雨在外面走这么久。

现在不知道她在哪里。

“去苏曼家。”

陆北辰的声音突然响起，打破了车里的死寂。

赵竞应了一声，转动方向盘。

到苏曼家门口后，陆北辰在巷子里站了很久。雨不算大，细细密密地织下来，打在青石板上沙沙地响。苏曼二楼的灯还亮着。

他在那团光底下站着，没有动。抬起手，又放下了。

左臂的伤口在袖子里一阵阵地发胀，缝过针的地方被雨水浸得生疼。绷带边缘凝了一层干涸的红褐色，蹭在衬衫袖口上。他往下拽了拽，遮严实了。他是来带她回家的，不是来让她担心的。

但他不知道该跟她说什么。

对不起，我来晚了，今天站里临时出了点事。

这些话在车上排演了很多遍，每一句都太轻了。

她等了那么久，把票放在石阶上，一个人走了，连家都不愿意回。

他要怎么解释。

解释了，他就还是那个让她白等了一下午的人。

他以前从来没让她白等过。小时候她说“哥你明天早点回来”，他就真的提早回来，手里拎着她爱吃的桂花糕。

她说“哥你陪我去放风筝”，文件批了一半就放下。

他答应她的事每一件都做到了，就这一次。

他站在雨里，看着二楼窗户里透出来的那团暖光。

她还醒着，是不是还在哭。

他想起今天出门时她站在楼梯口，嘴张了张又合上了。她大概是想说“哥你早点回来”，可她没说。

她现在已经不说那句话了。

从什么时候起，她不再趴在窗台上等他回家，不再在校门口踮着脚往巷口张望，不再在他晚归的夜里窝在沙发上等他等到睡着。

她还在等。今天她去电影院等，他没有来。她大概再也不想等他了。

他抬起手，终于敲了门。


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