第676章 PTSD

他手里还拿着一份从绝密档案室里取出来的文件——两年前“月球二号”探测器失联事件的调查报告。在调查报告的附录里，夹着一张手写的频谱分析图，上面标注着：“可疑音频信号，经确认与远东地区某未知电磁源存在频率重叠。”

当时他们以为那是太阳风干扰。

“主席同志……还有一件事。”克格勃主席的声音很轻，像怕惊动什么，“我们在调查过程中发现，那个‘未知电磁源’的发射特征，和龙国在五十年代初建造的一批大功率短波广播电台的发射特征，存在一定相似性。”

玉米弟没有回头，只是重复了一句：“广播电台？”

“对……”克格勃主席的声音更低了，“经过分析，那个信号的带宽极窄，指向性极强，更像是某种——定向能武器系统的通信前导信号。”

玉米弟手里的电报被他攥出了一道道褶皱，纸张发出细微的撕裂声。

他转过身，盯着克格勃主席，一字一顿地问道：“也就是说……他们在五年前，用一座看起来像广播电台的东西，把我们天上飞的铁罐子，戳下来了？”

克格勃主席咽了一口唾沫，艰难地点了点头。

玉米弟把电报纸扔进了壁炉。

纸张在火焰中迅速卷曲、变黑、最后化成一团灰烬。火星在灰烬里跳跃，像一颗颗小而炽热的眼球，注视着墙壁那幅巨幅世界地图上，太平洋西岸那片红色区域。

“我们输了。”

玉米弟的声音平静得可怕：“从上个世纪五十年代末，他们用那个音乐砸碎我们第一颗卫星的时候，我们就已经输了。”

他转过身，看着窗外的莫斯科。路灯把雪地映成昏黄色，克里姆林宫墙上的红星在夜空里慢慢转动。

“现在的问题是，”他的声音终于有了一丝丝波动，像是生锈的铁链在抖动，“我们还能输多少？还能从他们那里，再抢出多少年？”

……

利雅得王宫，萨阿德国王盯着卫星电视屏幕，手里的黄金权杖都快握不住了。

画面是星条国航母战斗群的舰载机画面，那些大黄蜂战隼在波斯湾上空盘旋，镜头扫过龙国那架停在水面上的铁皮家伙——一架造型怪异的飞行器，看起来就像个被拍扁的鲸鱼。

然后，音乐响了。

《兰花草》。

萨阿德差点从椅子上跳起来。

“这是什么？”他扭头问身后的王铮，“他们在放什么？”

王铮端着茶杯，表情比沙漠里的石头还平静：“一首歌，陛下。”

“我知道是一首歌！”国王急了，“为什么星条国的人不动了？他们在干什么？”

镜头里，那些战斗机确实没动。一架架盘旋着，但没有发起攻击，没有投弹，甚至连动作都慢了半拍。就好像有人在海上按了暂停键。

“因为他们看懂了。”王铮放下茶杯，“陛下，您觉得音乐是什么？”

萨阿德愣了下：“音乐？就是音乐啊。”

“不。”王铮指了指屏幕，“音乐是语言。只不过有些语言，用喉咙讲。有些语言，用枪管子讲。”

国王皱眉想了半天，突然一拍大腿：“你是说——他们被这首歌吓住了？”

“不是吓住，是没弄明白。”王铮慢慢说，“星条国的人不怕你嗓门大，怕的是你笑呵呵的走过来，手里还捏着炸弹。你看他们现在，摸不清我们的底牌到底有多大。”

萨阿德盯着屏幕，看着那些星条国军舰一艘艘减速、停船，开始撤离警戒圈。

他转身看王铮，眼睛亮的像个小孩看到了新玩具。

“我的朋友！”国王一把抓住王铮的手，晃的茶水都洒出来了，“你们的音乐比导弹厉害！”

王铮被晃的茶杯差点拿不稳：“陛下，这叫文化输出。”

“文化输出？”萨阿德念叨了一遍这个词，越琢磨越觉得对味，“好，好！这个好！回头我也要学唱这首歌，谁惹我我就放给他听！”

王铮看他认真的样子，忍不住笑了下：“陛下，建议您先学会怎么用导弹。歌只是个包装。”

“懂了懂了，”国王点头如捣蒜，“你们这叫——先讲道理再掏刀子。”

“这叫先礼后兵。”

“差不多差不多，”萨阿德大手一挥，叫来侍卫长，“去，把王宫的乐队叫来，让他们练这首歌！明天早上升旗的时候放！”

王铮：“……”

这天晚上，萨阿德睡的心满意足。

他做了个梦，梦见龙国的地效航母排成一排在波斯湾上飘着，全世界的军舰都不敢靠岸。配乐是《兰花草》。

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对峙第二天，全球媒体炸锅了。

伦敦，《泰晤士报》头版头条——《歌声背后的刀锋》。旁边配了张图，是卫星拍到的模糊画面：龙国地效航母飘在海面上，周围是一圈星条国军舰，硬生生隔出三里地的安全距离。

副标题写的更狠：龙国神秘武器引发全球恐慌。

纽约证券交易所开盘不到半小时，道琼斯指数直接跳水7%。石油期货价格像坐了火箭，一桶飙到45美元，比昨天涨了30%。

中东那些石油商们本来还在观望，一看这架势，电话都打爆了。

联合国大楼里，安理会紧急召开闭门会议。五大常任理事国的代表围着圆桌坐下，一个个面色凝重的像是要去吃席。会议厅外头，记者们扛着摄像机，看谁出来就想扑上去问两句。

但出来的人一个比一个嘴严，全在打哈哈。

中立国的代表们倒是跳的欢，一个个上电视呼吁双方克制。什么“维护地区和平稳定”啦，“避免冲突升级”啦，说的跟真事一样。

但明眼人都看的出来——真正需要克制的是星条国和北极熊。

因为挨揍的，才需要别人拉架。

白宫地下几十米深处。

危机应对中心，空气闷的能拧出水来。总统靠在椅子上，眼圈黑的像只浣熊。他面前的烟灰缸里插满了烟头，咖啡杯里的咖啡早就凉透了，但他好像根本没注意到。

过去二十四小时，他一颗安眠药都没吃。

不是不想吃，是不敢。怕一觉醒来，全世界都变天了。


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